Epístola escatológicamente ruin para el compadre en su vigesimoquinto aniversario.

Estamos aquí de nuevo, compadre,

rubricando en versos una misiva

ya dulce, ya pesada, ya vinagre.

Conviértome en anotador y escriba,

tal como tú cantaste, recordemos,

aquella canción para mí a voz viva.

Puestos a imaginar, imaginemos

(no me pagan por más, sino por eso),

lo que de aquí en adelante diremos:

imagina que la vida es un queso

manchego y los años son sus rodajas,

y contando uno por uno, no ceso,

hasta veinticinco bordes de alhaja,

en aunar las rutas que hemos andado,

donde uno canta, otro estudia, otro raja.

Y así, cuando uno la cima ha alcanzado

del pico más alto en la travesía,

se percata de lo que le ha pasado:

primero, que aquí no hay apostasía

si de amistad y compadres se trata,

y andamos todos por la misma vía;

segundo, que en cuanto al fin se desata

la andadura, se ve un pico más alto

que el postrero de la actual caminata,

y el compadreo, de cansancio falto,

lejos de regresar acojonados,

seguimos andando sobre el basalto.

Ten, pues, estos versos por terminados,

y atiende a la lección, que no se pierda:

si hoy veinticinco, mañana doblados

y al siguiente alimentando la hierba,

mas estaremos juntos siendo abono.

Termino la epístola, y ya abandono,

pues no he dicho en ningún momento “mierda”.